Die Kinder von Izieu

Sie war’n voller Neugier, sie war’n voller Leben,

Die Kinder, und sie waren vierundvierzig an der Zahl.

Sie war’n genau wie ihr, sie war’n wie alle Kinder eben

Im Haus in Izieu hoch überm Rhônetal.

Auf der Flucht vor den Deutschen zusammengetrieben,

Und hinter jedem Namen steht bitteres Leid,

Alle sind ganz allein auf der Welt geblieben,

Aneinandergelehnt in dieser Mörderzeit.

Im Jahr vierundvierzig, der Zeit der fleiß’gen Schergen

Der Spitzel und Häscher zur Menschenjagd bestellt.

Hier wird sie keiner suchen, hier oben in den Bergen,

Die Kinder von Izieu, hier am Ende der Welt.

Joseph, der kann malen: Landschaften mit Pferden,

Théodore, der den Hühnern und Küh’n das Futter bringt,

Liliane, die so schön schreibt, sie soll einmal Dichterin werden,

Der kleine Raoul, der den lieben langen Tag über singt.

Und Elie, Sami, Max und Sarah, wie sie alle heißen:

Jedes hat sein Talent, seine Gabe, seinen Part.

Jedes ist ein Geschenk und keines wird man denen entreißen,

Die sie hüten und lieben, ein jedes auf seine Art.

Doch es schwebt über jedem Spiel längst eine böse Ahnung,

Die Angst vor Entdeckung über jedem neuen Tag,

Und hinter jedem Lachen klingt schon die dunkle Mahnung,

Daß jedes Auto, das kommt, das Verhängnis bringen mag.

Am Morgen des Gründonnerstag sind sie gekommen,

Soldaten in langen Mänteln und Männer in Zivil.

Ein Sonnentag, sie haben alle, alle mitgenommen,

Auf Lastwagen gestoßen und sie nannten kein Ziel.

Manche fingen in ihrer Verzweiflung an zu singen,

Manche haben gebetet, wieder andre blieben stumm.

Manche haben geweint und alle, alle gingen

Den gleichen Weg in ihr Martyrium.

Die Chronik zeigt genau die Listen der Namen,

Die Nummer des Waggons und an welchem Zug er hing.

Die Nummer des Transports mit dem sie ins Lager kamen,

Die Chronik zeigt, daß keines den Mördern entging.

Heute hör‘ ich, wir soll’n das in die Geschichte einreihen,

Und es muß doch auch mal Schluß sein, endlich, nach all den Jahr’n.

Ich rede und ich singe und wenn’s sein muß, werd‘ ich schreien,

Damit unsere Kinder erfahr’n, wer sie war’n:

Der Älteste war siebzehn, der jüngste grad vier Jahre,

Von der Rampe in Birkenau in die Gaskammern geführt.

Ich werd‘ sie mein Leben lang sehen und bewahre

Ihre Namen in meiner Seele eingraviert.

Sie war’n voller Neugier, sie war’n voller Leben,

Die Kinder, und sie war’n vierundvierzig an der Zahl.

Sie war’n genau wie ihr, sie war’n wie alle Kinder eben

Im Haus in Izieu hoch überm Rhônetal.

Aus „Immer weiter!“, 1994

Foto © Maison d’Izieu